<?xml version='1.0' encoding='UTF-8'?><?xml-stylesheet href="http://www.blogger.com/styles/atom.css" type="text/css"?><feed xmlns='http://www.w3.org/2005/Atom' xmlns:openSearch='http://a9.com/-/spec/opensearchrss/1.0/' xmlns:georss='http://www.georss.org/georss' xmlns:gd='http://schemas.google.com/g/2005' xmlns:thr='http://purl.org/syndication/thread/1.0'><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143</id><updated>2011-06-17T12:27:38.435-03:00</updated><title type='text'>Mario García - Poeta</title><subtitle type='html'></subtitle><link rel='http://schemas.google.com/g/2005#feed' type='application/atom+xml' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/feeds/posts/default'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default?max-results=100'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/'/><link rel='hub' href='http://pubsubhubbub.appspot.com/'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><generator version='7.00' uri='http://www.blogger.com'>Blogger</generator><openSearch:totalResults>11</openSearch:totalResults><openSearch:startIndex>1</openSearch:startIndex><openSearch:itemsPerPage>100</openSearch:itemsPerPage><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143.post-499812922490763294</id><published>2009-04-14T21:44:00.011-03:00</published><updated>2010-01-13T12:38:02.356-02:00</updated><title type='text'>BIOGRAFÍA BREVE</title><content type='html'>&lt;a style="FONT-WEIGHT: bold" onclick="expandcollapse('mario1')" href="javascript:void(0);"&gt;Leer &lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul class="texthidden" id="mario1"&gt;&lt;div style="TEXT-ALIGN: justify"&gt;Mario García nace en la ciudad de Montevideo el 25 de noviembre de 1922. Recibe instrucción primaria en las escuelas José Pedro Varela de 2º Grado Nº 5 y Nº 66 de Villa Muñoz. Comienza a escribir en su adolescencia, sin tener otro apoyo que la sed de leer todos los libros que llegaban a sus manos. Intuitivamente se siente atraído por la poesía, la que hasta hoy no lo abandona.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;En 1939 comienza a trabajar en la construcción, luego en las barracas de lanas y cueros, y termina su periplo de obrero en la industria gráfica. Actualmente es jubilado. Durante los años 40 y 60 sus poemas son publicados en Marcha y El Popular. En 1982 ingresa al taller literario de la narradora Sylvia Lago y el poeta Jorge Arbeleche, adquiriendo nociones básicas de teoría literaria y métodos de análisis. Permanece en el taller hasta el año 1992.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;En 1996 orienta por primera vez un taller en el barrio del Padre Cacho. Asisten 20 talleristas con edades desde los 14 a los 20 años. Adolescentes y jóvenes que descubren junto a Mario García la belleza, los misterios y el amor por el significado de las palabras. Esta experiencia fue inédita y los resultados fueron valiosos para el orientador y el núcleo de talleristas.&lt;br /&gt;En 1998 realiza un taller en el 3er. año de la maestra Ana Laura en la escuela Nº 224 de Pueblo Abayubá. Durante cuatro jueves los niños se integraron a Quiroga y sus Cuentos de la Selva, y a Liber Falco y sus Cometas sobre los muros. El balance fue favorable; tanto por la participación, como por la creación de los pequeños talleristas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Actualmente orienta desde 2002 un taller en la ciudad de Las Piedras al que asisten vecinos de las ciudades de Progreso y La Paz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;La poesía de Mario García ha sido musicalizada por Manuel Capela, Julio Brum, Fernando Girard, Dardo Díaz, Hugo Esquivo y Esteban Klisich.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Obras&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;1983 – “El ojo de los candados” (Destabanda)&lt;br /&gt;1987 – “Momentos” (Destabanda)&lt;br /&gt;1991 – “De los días y los tiempos” (Signos)&lt;br /&gt;1994 – “Transparencias” (Ed.Aut.)&lt;br /&gt;1996 – “Pen(últimos) Ritmos – Partidas y Regresos – Los Tangos” (Ed.Aut.)&lt;br /&gt;2002 – "Con flores a María con flores a porfía" (inédito)&lt;br /&gt;2006 – "El Arpa Amarilla" (inédito)&lt;br /&gt;En 2001 es publicada en Ciudad de Mëxico una agenda con poemas suyos y fotografías de Pablo Netto y Bettiana Rau.&lt;br /&gt;En 2005 la artista plástica mexicana Paola Raigoza instala en la ciudad de Michigan (EE.UU.) una obra donde un poema suyo es la base para recrear con los más avanzados medios técnicos la conjunción de la plástica y la poesía.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;strong&gt;&lt;em&gt;(M.G.)&lt;br /&gt;&lt;/em&gt;&lt;/strong&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6941186887738003143-499812922490763294?l=mariogarciapoeta.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/499812922490763294'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/499812922490763294'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/2009/04/biografia-breve.html' title='BIOGRAFÍA BREVE'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143.post-2711218805370818082</id><published>2009-04-14T21:43:00.005-03:00</published><updated>2010-01-13T12:37:34.147-02:00</updated><title type='text'>BIO-BIBLIOGRAFÍA COMPLETA</title><content type='html'>&lt;a style="FONT-WEIGHT: bold" onclick="expandcollapse('mario2')" href="javascript:void(0);"&gt;Leer &lt;/a&gt;&lt;ul class="texthidden" id="mario2"&gt;&lt;div style="TEXT-ALIGN: justify"&gt;Mario García nace en la ciudad de Montevideo el 25 de noviembre de 1922.&lt;br /&gt;Recibe instrucción primaria en las escuelas José Pedro Varela de 2º grado Nº 5 y Nº 66 de Villa Muñoz.&lt;br /&gt;A los 14 años inicia su periplo de obrero como aprendiz en la carpintería de Don Fortunato Pagani, en la calle Uruguay y República.&lt;br /&gt;Ingresa en 1941 en la Escuela de la Construcción, recibiendo conocimientos técnicos sobre carpintería de obra (encofrado de hormigón armado). Ingresa a trabajar en la industria de la construcción como medio oficial carpintero.&lt;br /&gt;Desempeña ese oficio hasta 1945, cuando decide comenzar a trabajar en la barraca de frutos del país (lanas y cueros) Staud y Cía.&lt;br /&gt;En 1948 contrae enlace con Juana Haydée Lanza, y el fruto de esa unión que sigue hasta hoy día son 4 hijos, 12 nietos y 2 bisnietos.&lt;br /&gt;Finaliza su peregrinar como trabajador manual en la industria gráfica, especializándose como oficial serigrafista. Trabaja en distintos talleres y en forma independiente, hasta jubilarse en 1986.&lt;br /&gt;Comienza a escribir siendo adolescente sin tener otro apoyo que la incesante lectura de poetas y narradores en forma aluvional, además de cuanto papel llegaba a sus manos.&lt;br /&gt;En 1961 conoce al poeta argentino Julio Huasi, con el que mantiene una estrecha y hermosa amistad hasta su trágica muerte en Buenos Aires el 10 de marzo de 1985. Esta amistad, sólo cortado por los años de dictadura, fue definitoria por lo que significó Julio Huasi como poeta y ser humano en la formación literaria de Mario García.&lt;br /&gt;En 1982 ingresa al taller del poeta Jorge Arbeleche y la narradora Sylvia Lago como becario. En el taller adquiere conocimientos básicos de toría literaria y métodos de análisis.&lt;br /&gt;En 1983, a la edad de 61 años, publica su primer libro “El ojo de los candados”, con prólogo del escirtor Mario Aiello y presentado en la Casa del Autor Nacional por la poeta Tatiana Oroño.&lt;br /&gt;En el mismo año toma contacto con los poetas Francisco Lussich y Elder Silva, comenzando desde la clandestinidad a organizar la Asociación de Escritores del Uruguay. A este pequeño grupo inicial comienzan a sumarse los escritores Diego Pérez Pinto, Agamenón Castrillón, Víctor Cunha, Elbio Rodríguez Barilari, Gley Eyherabide, Mario Maciel y Sandino Núñez.&lt;br /&gt;Se constituye una comisión provisoria, y ante la convocatoria del acto del 27 de noviembre de 1983 en el Obelisco de los Constituyentes, realiza un llamamiento público citando a los escritores/as a la esquina de Palmar y Bulevar Artigas para sumarse a la concentración. A la cita concurren cientos de escritores y escritoras que desfilan con banderas y carteles. El taller Lago-Arbeleche con sus talleristas, jugó un papel decisivo en el éxito logrado.&lt;br /&gt;En marzo de 1984 se realiza el Encuentro de Escritores del Uruguay, al que concurren numerosos escritores de todo el país. Al finalizar, se constituye la Asociación de Escritores del Uruguay (ASESUR). Su primer presidente fue el narrador Gley Eyherabide. Hasta 1985 la Asociación trabaja en forma clandestina.&lt;br /&gt;En 1987 es contratado por la Universidad de la República. Desde el Departamento de Letras Ibero-Americanas realiza un profundo trabajo junto a la licenciada Dora González, visitando distintas capitales departamentales, orientando talleres literarios tanto en el interior como en Montevideo. Club Albatros, AUDA, AEBU, etcétera. Por falta de rubros, en el año 1989 no puede cumplir con el contrato que regía hasta el año 1992.&lt;br /&gt;En 1987 publica “Momentos”. En 1988 nueve poemas de “Momentos” son seleccionados y publicados en la ciudad de Moscú en la “Antología de la actual literatura latinoamericana”.&lt;br /&gt;En 1987 y 1988 merece menciones especiales en concursos sobre poesía ciudadana organizados por Joventango. Los textos son publicados en libros editados por dicha institución cultural.&lt;br /&gt;En 1989 organiza un espectáculo de poesía y tango: “Entre tango y tanto: targo”, que se realiza en la sala del teatro El Galpón. Le acompañan la cantautora Edith Mercader, los músicos Ney Perazza, Manuel Espasandín, Ana Apohteloz, Luisa Masci, el conjunto coreográfico “Pueblodanza”, y el grupo de candombre de Beatriz Santos.&lt;br /&gt;Con fecha 11 de diciembre de 1990 recibe la resolución votada por el Soviet Urbano de la ciudad de Volgogrado, comunicando que poemas suyos escritos durante los años 1941 y 1942 serán exhibidos en las vitrinas del Museo de la Batalla de Stalingrado junto con una bandera de Artigas y una mata de ceibo enviada por García a esa ciudad como homenaje al heroísmo de todos aquellos que intervinieron en su defensa, infligiendo la mayor derrota a las fuerzas nazis-fascistas en el transcurso de la más trágica y cruenta guerra que conoce la historia de la humanidad.&lt;br /&gt;En el mismo año organiza junto a los escritores Elder Silva, Luis Pereira, Fernando Beramendi, Víctor Cunha, y Elbio Rodríguez Barilari, un ciclo de lectura depoesía en el pub Amarcod, con el título de “Cultura de Miércoles”, que se extiende durante ocho meses con gran éxito de público y participación de poetas. Brecha, en el balance anual, afirma que el ciclo constituyó el hecho cultural más destacado del año.&lt;br /&gt;Durante ese mismo año realiza varios espectáculos de tango y poesía junto a la cantautora Edith Mercader, el guitarrista Fredy Pérez y la pareja de baile ciudadano Walter y Patricia. Amarcod, El Laberinto, Joventango, Agadu, cooperativas de viviendas y sindicatos, son escenarios para sus actuaciones.&lt;br /&gt;En 1991 continúa actuando en diversos centros populares. Sus textos comienzan a ser musicalizados por Esteban Klissich, Manuel Capela, Fernando Girard, Dardo Díaz y Hugo Esquivo.&lt;br /&gt;Publica su tercer libro, “De los días y los tiempos”, una antología de poemas escritos durante los años 1974 y 1991.&lt;br /&gt;En 1992 abandona el taller Lago-Arbeleche luego de diez años de permanencia que fueron fundamentales en su desarrollo artístico-cultural.&lt;br /&gt;En 1994 publica su cuarto libro: “Transparencias”. Su tango “Madonna”, con música de Julio Brum, obtiene el segundo premio en el concurso organizado por Joventango.&lt;br /&gt;En 1995 viaja a Chile invitado por el poeta uruguayo Pancho Lussich, residente en la ciudad de Angol. Es invitado por la municipalidad para disertar en la biblioteca pública de la ciudad de Angol sobre “Tango y Cultura”. Ante una sala llena y con la presencia de autoridades municipales y de gobierno, recibe la más cálida adhesión siendo su disertación motivo de varias notas en la prensa oral, gráfica y televisiva de dicha ciudad.&lt;br /&gt;En el mismo año apoya y alienta a un grupo de músicos para que constituyan un grupo de jóvenes cultores del tango. Colectivamente deciden que el mismo se llame “La Maroma”. Ellos son: Julio Brum, voz y guitarra; Fredy Pérez, guitarra; Juan Schellemberg, piano; Martina Rodríguez, violoncello; Néstor Vaz, bandoneón; y Cono Castro, contrabajo. El grupo se presenta en distintos lugares, culminando en una actuación espectacular en la sala de teatro “Trenes y Lunas”, dirigido por Iván Solarich y Elke Orlov.&lt;br /&gt;Acompañado por el bandoneonista Enrique Introini monta un espectáculo de tango y poesía “Va Tango”, presentándose en el Pub Utopías, la Sala Vaz Ferreira, Aute, Joventango, Cooperativas, etcétera.&lt;br /&gt;El 27 de octubre de 1996 publica su quinto libro: “Pen(últimos) Ritmos – Partidas y Regresos – Los Tangos”, con prólogo de la licenciada Yola Texeira.&lt;br /&gt;El 9 de noviembre de 1996 dice su poesía acompañado por el grupo “La Maroma” en la plaza Líber Falco, construída por la administración comunal del Dr. Tabaré Vázquez por iniciativa personal de Mario García, quien redactó junto al edil Ramón Cabrera en el año 1991 el proyecto original presentado a la Junta Departamental de Montevideo. Esta presentación se realiza en el marco de la III Cumbre Mundial del Tango y Montevideo Ciudad Cultural de Iberoamérica.&lt;br /&gt;En el año 1997 realiza un taller experimental en el barrio del Padre Cacho con adolescentes y jóvenes de ambos sexos, logrando que se integraran como talleristas y comenzaran a escribir cuentos y poesía. Toma como escritores modélicos a Líber Falco y Horacio Quiroga. Los asistentes concurren por primera vez al Museo Blanes junto a sus familiares, pues Figari es mencionado por su obra en torno al candombe y el gaucho. A su vez, la fiesta de fin de curso se realiza en Playa Honda, pues de 20 integrantes sólo 4 conocían el mar. Los familiares acompañan a los talleristas, y la empresa Coetc brinda transporte gratuito en ambas ocasiones.&lt;br /&gt;En el año 2000 es editada en la ciudad de Mëxico una agenda con poemas de Mario García y fotos de Pablo Netto y Bettiana Rau (edición Carla Raigoza, Talleres de Principio Gráfico de C.V.) con una tirada de mil ejemplares.&lt;br /&gt;Desde el año 2002 es Orientador Literario del Grupo de Escritores “18 de Mayo” de la ciudad de Las Piedras. Este grupo se constituye en un hecho cultural para todo el Departamento de Canelones, pues integrantes del mismo obtienen ese año siete premios en distintos concursos literarios.&lt;br /&gt;A partir de 2006, el taller decide llamarse Atahualpa del Cioppo en homenaje a una figura emblemática de Canelones, del Teatro y de la Cultura nacional.&lt;br /&gt;Invitado por el ciclo de poesía “Decires” de la ciudad de La Paz, dice su poesía el 13 de julio de 2002, y desde entonces concurre mensualmente al ciclo y mantiene vínculos con escritores de esa y otras ciudades del departamento de Canelones.&lt;br /&gt;En el mismo año toma contacto con escritores que organizan “Letras por Kilo” en el marco de la Feria Nacional del Libro. Este grupo se constituye en propulsor del Encuentro “Las Letras tienen la Palabra”, que se realiza el 23 y el 24 de noviembre. Este evento cultural impulsó la idea de crear la Casa del Escritor. El 15 de junio de 2003 en la Sala Zitarrosa es fundada la Casa de los Escritores del Uruguay.&lt;br /&gt;El 3 de abril de 2003, Mario García diserta sobre “El misterio de las niñas en la obra de Parrilla y Cabrerita” en la Taberna del So, auspiciado por Casa de los Escritores. Su nieto, Martín García Gómez, dice la poesía de José Parrilla.&lt;br /&gt;A solicitud de interesados ambos repiten la disertación en el ciclo “Caramelos y Pimientos”, conducido por la escritora Isabel de la Fuente, el 10 de junio. El 21 de junio de 2003, Mario García y su nieto son entrevistados por el escritor Gabriel Peveroni para el espacio “Los bueyes Perdidos” de TV Ciudad, en el boliche Yatasto (Fernández Crespo y Nueve de Abril), donde en su juventud se reunía con poetas y plásticos entre los que estaban Parrilla y Cabrerita. El video es dado a conocer en reiteradas ocasiones por el canal 5.&lt;br /&gt;El 1º de setiembre de 2005, en la Biblioteca Municipal de la ciudad de Las Piedras presenta el libro “Navegaciones”, obra colectiva del Taller Literario 18 de Mayo, del cual es orientador desde 2002.&lt;br /&gt;El 23 de setiembre en el Teatro Colón de la ciudad de Canelones, presenta “Navegaciones” ante numeroso público y autoridades del Departamento de Cultura de la Intendencia de Canelones.&lt;br /&gt;Invitado por la Junta Local de Progreso, presenta “Navegaciones” en esa ciudad, con la presencia de Walter Argüello, secretario de la Junta Progreseña y ante numeroso público.&lt;br /&gt;En octubre de 2005 es invitado por el Centro Comunal 14 a leer su poesía a niños de dos escuelas del barrio La Teja en un ciclo llamado “Poesía al aire libre”. La atención de los niños y sus preguntas fueron impactantes por la compenetración que tuvieron con el mensaje poético.&lt;br /&gt;El 22 de noviembre presenta el libro “Chocolate”, poesía de la escritora Sonia Vidovich, en el Cabildo de la ciudad de Montevideo, con el auspicio del Ministerio de Educación y Cultura y la Intendencia de Montevideo.&lt;br /&gt;En el mes de julio de 2005 viaja desde ciudad de México a Montevideo la artista plástica Paola Raigoza, interesada por el libro inédito “Con Flores a María con flores a porfía”. Ambos trabajaron un mes uniendo la poesía con las expresiones plásticas, audiovisuales, y cd. El poema que da título al libro fue tomado por Paola para filmar un video que fue la base de una instalación de artes visuales en la ciudad de Michigan, EE.UU, en el Instituto de Arte Contemporáneo. La exposición fue inaugurada el 14 de octubre y permaneció abierta al público hasta el 22 de noviembre. Paola Raigoza ofreció una conferencia destacando el trbajo en común de un poeta uruguayo y una plástica mexicana. Envió el video y el cd dando testimonio de este acontecimiento sin precedentes en la cultura. Actualmente la artista está trabajando en la ilustración del libro, que será publicado en breve en la ciudad de México.&lt;br /&gt;Durante todo el año Mario García tiene múltiples actividades con la Casa de los Escritores y en lecturas colectivas en capital e interior.&lt;br /&gt;En 2006 se propone homenajear a Federico García Lorca con motivo del aniversario de su asesinato en el año 1936 en su Granada natal, y a su vez rendir recuerdo y homenaje a los defensores de la República Española, al heroísmo de un pueblo a los 70 años de aquella gesta inmortal. Elabora un proyecto que toma facetas fundamentales de la obra artística de Federico. La música, la poesía, la plástica y el teatro son motivos esenciales para que distintos exponentes penetren la obra lorquiana.El proyecto es aprobado por el Ministerio de Educación y Cultura, la Intendencia Municipal de Montevideo, la Casa de los Escritores del Uruguay, la Academia Nacional de Letras, la Embajada y el Centro Cultural de España. A partir del 18 de agosto hasta el 1º de setiembre de 2006 se reallizan eventos donde distintas personalidades de la cultura exponen sobre los temas contenidos en el Proyecto. La Biblioteca Nacional, el atrio de la Intendencia con participación de niños y adolescentes del colegio Federico García Lorca, y en el Centro Cultural de España, donde los poetas Álvaro Ojeda, Claudia Maglian, Tatiana Oroño y Mario García, leen textos de Federico.&lt;br /&gt;El 14 de agosto en la plaza Margarita Xirgú (Berro y Pereira), se descubre una placa conmemorativa de la Junta Departamental de Montevideo y la Casa de los Escritores. En la Biblioteca Nacional se realiza una exposición de su obra plástica como culminación del proyecto.&lt;br /&gt;Realiza distintos recitales en Montevideo y otras ciudades, entre ellas La Paz, Las Piedras, Progreso, con las que mantiene vínculos afectivos y culturales muy hondos.&lt;br /&gt;En 2007 es invitado por la Comisión de Homenaje a Cabrerita de la ciudad de Santa Lucía, donde expone su trabajo “El misterio de las niñas en la obra de Cabrerita y Parrilla” en la Casa de Italia de dicha ciudad. Es invitado por la Intendencia de Maldonado a leer poesía en la Casa de la Cultura. El 24 de abril presenta en Agadu el libro “La hora del señuelo” de la poeta Nedy Varela.&lt;br /&gt;El 8 de noviembre de 2007 presenta al Ministerio de Educación y Cultura, Intendencia Muncipal de Montevideo y Casa de los Escritores del Uruguay, un proyecto de homenaje a Cabrerita con motivo del décimo quinto aniversario de su fallecimiento. El proyecto es aprobado por la Intendencia el 30 de noviembre y por el MEC el 8 de marzo de 2008.&lt;br /&gt;El homenaje se realizó en el Cabildo de Montevideo los días 20, 21 y 22 de mayo de 2008, con disertaciones de Mario García, Marcos Ibarra, Gabriel Peveroni, y la particpación de la cantante Adelaida Fontanini y de Gabriela Morgare y sus tangos. La poesía de José Parrilla fue leída y actuada por alumnos de la Escuela Municipal de Arte Dramático. Posteriormente, se colocó una placa conmemorativa de homenaje a Cabrerita, propuesta Mario García al edil Dari Mendiondo, en la rambla Tomás Berreta. &lt;/div&gt;&lt;div style="TEXT-ALIGN: justify" align="left"&gt;&lt;em&gt;&lt;strong&gt;(M.G.)&lt;br /&gt;&lt;/strong&gt;&lt;/em&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6941186887738003143-2711218805370818082?l=mariogarciapoeta.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/2711218805370818082'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/2711218805370818082'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/2009/04/biobibliografia-completa.html' title='BIO-BIBLIOGRAFÍA COMPLETA'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143.post-1332219817450090000</id><published>2009-04-14T21:42:00.007-03:00</published><updated>2010-01-13T12:39:23.722-02:00</updated><title type='text'>RECUERDOS SOBRE JULIO HUASI</title><content type='html'>&lt;a style="FONT-WEIGHT: bold" onclick="expandcollapse('huasi')" href="javascript:void(0);"&gt;Leer &lt;/a&gt;&lt;ul class="texthidden" id="huasi"&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://3.bp.blogspot.com/_C-oi-4ID1fk/SeyyY0QRB4I/AAAAAAAAAAY/ALih2-gLY2Q/s1600-h/zzzzzzzzzzzzzzzhuasi.jpg"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326828598685927298" style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 289px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_C-oi-4ID1fk/SeyyY0QRB4I/AAAAAAAAAAY/ALih2-gLY2Q/s320/zzzzzzzzzzzzzzzhuasi.jpg" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://www.escribirte.com.ar/informes/4.htm"&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="color:#330033;"&gt;Julio Huasi&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;/a&gt; nace en Buenos Aires el 20 de marzo de 1935 y se suicida en esa misma capital el 10 de marzo de 1987, diez días antes de que se cumplieran sus 52 años. En el año 1959, en ediciones "La Rosa Blindada" publica "Sonata popular en Buenos Aires". En 1960, "Tanguerías". En 1965, "Los increíbles". En 1971, "Sangral América" y "Bandoleón" (Premio Casa de las Américas en La Habana - Cuba) Finalmente en 1985 edita en Buenos Aires "Asesinaciones", "Matria Mía Azul" y "Comparancias", con ilustraciones de Ricardo Carpani y editada por "Hernández Editor".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;RECUERDOS SOBRE JULIO HUASI&lt;br /&gt;Mario García&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;En el año augural de 1959, cuando la esperanza comenzó a transitar por América Latina impulsada por el triunfo de la Revolución Cubana, Fidel y sus barbudos habían entrado en La Habana, derrotando para siempre la sangrienta dictadura de Batista y al imperialismo yanqui que la prohijaba, conocí a Julio Huasi. En los diarios de la época un pequeño anuncio alertaba sobre la presentación de un joven poeta argentino en la sala de El Galpón en la calle Mercedes. Fui una noche a una representación y ante mi asombro descubrí a un poeta juglar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Con un gran salto desde bambalinas se colocó en medio del escenario, su cara maquillada de blanco le daba un aspecto mezcla de Chaplin y Marcel Marceau. Con voz firme expresó: "Yo soy Julio Huasi, el poeta del amor". Luego, con facilidad y de memoria fue diciendo en forma perfecta, acompañando con gestos, movimientos de manos y cuerpo, los poemas de "Sonata popular en Buenos Aires". Yo quiero a una muchacha que se llame Beba, los violines, el verde trapecio del moco, el vino bebido en la mesa de los bodegones, con un sonar de sirenas un fin de año en que solo el cielo se iluminaba de bengalas y cohetes; un inmenso dolor transmitía su actuación.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Quise hablar con él, saludarlo y me acerqué a los camerinos. Estaba rodeado de Sara Larocca, Atahualpa del Cioppo y otros actores, despojándose del maquillaje. Me presenté y de inmediato nació una fluida simpatía entre ambos. No tenía donde pasar la noche y me ofrecí para que viniera a mi casa. Íbamos a compartir la miseria, a repartir la sopa.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;A la mañana siguiente se estaciona un taxi frente a mi casa de Tomás Villalba y Julio con un gran baúl llegó con su carga de sueños e ilusiones, pues su equipaje consistía en una muda de ropa, un par de alpargatas, un pantalón viejo, una camisa y libros. El Baúl lleno de Sonata Popular en Buenos Aires y discos de su tango San Pedro y San Pablo, grabado por Aníbal Troilo y cantado por el Polaco Goyeneche.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Así entró en aquella inolvidable casa del Prado de la cual me dijo: "Mario, vivís en una casa de tango". Y así era en verdad, cuatro piezas de cuatro por cuatro corridas con techo de cinc, pisos de madera y de baldosa roja, una inmensa higuera en el fondo, un naranjo que se llenaba de azahares penetrando su perfume por las puertas, un patio con parra y malvones, una verja de hiero y un portón con un farol en la puerta.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Haydee y mis tres hijos, (esperábamos en el cuarto), comenzaron a quererlo, pues no cesaba de hablar de poesía, de Cuba... Era un niño más entre mis hijos inventando cuentos y juegos para ellos. El primer desayuno, pues no habíamos puesto el azucarero en la mesa, lo tomó con sal: lo mandé a la cocina a buscar el azúcar y se equivocó poniendo en el café con leche, sal. A los días nos lo dijo y las risas que nos causó el suceso nos acompañó durante toda su permanencia.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Muchas horas pasamos bajo la parra. Era verano y en la mesa de mi casa escribió su poema que luego apareciera en Yankerías: "Si vienen los yanquis del todo, guay del Uruguay/ habrá picada y confinamiento". Premonitorias palabras que luego tuvieron confirmación durante la dictadura fascista que soportamos, resistimos y vencimos. Le asombraba que en el comedor de mi casa un retrato de Lenin y de Camilo Cienfuegos, por esos días desaparecido en el mar, nos acompañaran. No podía creer que eso pudiera suceder.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Argentina ya conocía en ese entonces la persecución y la muerte. Él había sufrido cárcel junto al maestro Osvaldo Pugliese. Nunca me dijo si fue torturado, de su prisión no hablaba, sólo una vez me explicó que el maestro Pugliese le pedía que escribiera letras de tango, entonces le contestó: "Mire, maestro, voy a escribir una letra que denuncie las ratas y las cucarachas que se pasean por la noche en la pieza de pensión donde vivo, el olor a mugre y estaré diciendo la miseria de todos los Argentinos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;En Uruguay todavía teníamos un margen de libertad que nos permitía actuar de cara descubierta. ¡Y que alegría le causaba este hecho! : no cesaba de remarcarlo diciendo que debíamos cuidar esa libertad, que teníamos un tesoro.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Mi madre Filomena, a quién él decía abuelita, vivía con nosotros y llegó a quererlo como a un hijo más. Pasamos la Navidad y el 1° de Enero de 1960 todos juntos. El cordero asado a las brasas, el vino, el pan dulce compartido, aquellas inolvidables noches aún están en mí, me acompañan.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Paseamos por la ciudad, le hice conocer la Isla de Flores, el Medio Mundo, la ciudad vieja y su mercado del puerto, muchas cosas que la dictadura nos robó. Juntos escuchábamos por la mañana, tomando mate, a Gardel, con unción casi religiosa. La noche era de él. Se iba al atardecer para hacer boliche. Así conoció a Alfredo Zitarrosa, Salvador Piug, Amanecer Dotta y a su padre Arístides, un poeta obrero zapatero, a Mauricio Rosencof, a muchos mas, de los cuales y durante el día me transmitía sus impresiones, sus experiencias, los admiraba, les llamaba mis hermanos y esperaba de ellos éxitos y triunfos. Nunca descubrí en Julio un sentimiento mezquino o egoísta. Se daba entero en la amistad que nacía entre grapa con jerezano, poesía y canto. Le gustaba cantar "El bulín de la calle Ayacucho" y lo hacía bien.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;El 21 de Enero de 1960, Haydee siente los dolores previos al parto. Esa noche Montevideo estaba conmovido por un paro general y cuando yo utilizando un auto que estaba al servicio de los trabajadores que vigilaban para que nadie entrara en una fábrica cercana, iba a buscar a la partera, Julio venía en ese momento preguntándome que sucedía. Le expliqué brevemente y me dijo: "voy a ayudar a la abuela a calentar agua". Cuando llegué estaba en la cocina con mi madre en medio de ollas y cacerolas, un primus, un brasero rojo de fuego.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;El parto fue difícil pues el niño venía de cara, pero cuando escuchamos el llanto del recién nacido, el mundo se llenó de luz. Pasamos al dormitorio y allí Julio se arrodilló en el suelo y mirando al niño rodeado por toda la familia me decía: "que misterio, que misterio, Mario, es la primera vez que veo la vida".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Al otro día, amanecimos todos junto a la cama. Se comenzó a pensar que nombre le íbamos a poner al niño. Se barajó Fidel, Camilo, Raúl, Ernesto, como homenaje a los líderes de la Revolución Cubana. Ana María, mi hija, eligió Raúl y Julio expresó: "está bien, tendrá el nombre de un poeta" , por Raúl González Tuñón, y el de un héroe. Así, con una oración de mi madre, fue bautizado mi cuarto hijo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Tres meses estuvo Julio en mi casa. Al despedirse, con lágrimas en los ojos, nos agradeció la solidaridad que le brindamos. La vida, que no espera, nos separó. Volvió cuando se estaba efectuando en Punta del Este la conferencia que condenó a Cuba, ya como cronista. Entró a casa con un ramito de violetas y el libro Yanquerías, dedicado a mi familia. Estuvo pocas horas pues debía viajar para cubrir la información.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Luego pasaron años en que no supimos nada de él. La situación de América Latina se agravaba rápidamente. El imperialismo yanqui se jugaba la carta de las dictaduras militares fascistas para frenar el avance de los pueblos. En 1964, golpe en el Brasil. El 27 de junio de 1973, golpe cívico-militar en Uruguay. El 11 de setiembre del mismo año cae el gobierno de Allende asesinado. En el 76 Argentina comenzaba a conocer el horror de treinta mil desaparecidos, los muertos queridos que están a mi lado, que me acompañan, todos los muertos nos daban fuerza, nos ayudaban, todos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;En el 80 debo viajar a México. Allí leo en un suplemento literario un gran poema de Julio para las Madres de Plaza de Mayo. ¡Julio estaba vivo!. Pero ¿cómo encontrarlo?&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Ya instaurada la democracia en nuestro país, conquistada con la lucha de todo el pueblo, en el año 1985, Julio Calcagno recibe desde Buenos Aires una carta de Huasi. En ella nos notificaba de la aparición de su libro "Matria Mía Azul, Comparancias, Asesinaciones". Deseaba conocer a Julio Calcagno de quien sabía que recitaba sus poemas desde hacía veinte años, que los había recitado en el Teatro Solís y abrazar al poeta Francisco Lussich a quien había conocido en Chile a través de la poesía, a Haydee, a mi madre, a mis hijos ya casados, a mis nietos, a mí.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Su proyecto era actuar en El Galpón para testimoniarle un homenaje al maestro del teatro, don Atahualpa del Cioppo. En el mes de Julio de ese año, muere mi madre. En una carta es lo notifico y me contesta: Yo no conocí a mis abuelos. Abuelita Filo es mi llanto y mi dolor"&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;En Octubre del 85 lo vamos a esperar al puerto, en una hermosa mañana primaveral, Pancho Lussich, su compañera Brenda, Haydee y yo. Había cambiado. La vida es un proceso sin vueltas. Tenía en su madurez una precoz calvicie que disimulaba con un peinado especial. Nos dijo: "hermanos: se me están cayendo los piolines". Otra vez fue a casa con una valija llena de libros y poca ropa. En la puerta, se encontró con Julio Calcagno en un abrazo que le hacía decir: "todavía nos estamos destrenzando las costillas".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Organizamos en el Teatro Circular un recital en la Sala Uno, totalmente llena. Asombró a la noche con vivencias, historia Latinoamericana, nos trajo la frescura de la Revolución Nicaragüense y sus comandantes poetas, de su poesía dicha con un don de comunicación que llegaba al corazón. Numa Moraes cantó un poema de Julio escrito para el General Líber Seregni. Calcagno dijo sus primeros poemas, los de Sonata, acompañado por el bandoneón de Adolfo Torres. Inolvidable noche en que desfilaron los recuerdos de Pompeya, barrio de tango, de su padre que había comprado un caballo y lo tenía en el patio de su casa como a un perro, de mi madre y su rosario de madera.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Una noche fuimos a una charla con el Grupo Uno y ya de madrugada, mientras tomábamos mate, le leí algunos poemas míos y me dijo: "cuando vos decís que los violines se descuelgan de las paredes, ahí está la poesía".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Con mi hijo Sergio caminó toda una noche por la ciudad y para que Nora, mi nuera no le tirara la bronca, como decía él. Compró un kilo de pan y bizcochos. Factura, decía, para mis nietos, un engañito para eso, para que no tire la bronca tu mujer, le dijo. En esos días me explicaba: "yo soy pobre, vos sos pobre, todos los pobres deben unirse para acabar la pobreza". Se fue en aquel octubre luminoso del 85. Despidiéndolo en la Plaza Libertad, yo no sabía que era la última vez que lo vería.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;El 12 de enero de 1987 recibimos una carta terrible. Nos escribía que estaba enfermo, que se ahogaba en una cucharita de te, que le rezáramos al diosito de los pobres, que tenía el alma enferma y que aún con el viaje pago, no volvería a Montevideo: no tenía fuerzas. Nosotros estábamos organizando un nuevo recital en el Circular. El 10 de marzo de 1987, durante la mañana estaba yo escuchando la audición de Joventango y pasan el de Julio, San Pedro y san Pablo. Mi pensamiento se llenó de su presencia, de sus vivencias. Por la misma tarde, en Casa de la Cultura, se me acerca el joven poeta Jorge Luis Hernández y me dice: "encontraron a Julio Huasi muerto en su apartamento". En forma instantánea contesté: se mató, se suicidó. Todavía no estaba confirmado, pero lo sentí a flor de piel, lo adiviné. su despedida fue San Pedro y San Pablo, que me había llegado durante la mañana de ese negro día.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;¡Ah, Julio! ¿Porqué una noche que estábamos escuchando Cafetín de Buenos Aires, poniendo atención en la letra, me dijiste: "lo que no podemos hacer nosotros es entregarnos sin luchar, no podemos hacerlo"?&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;¡Cómo te acosó la vida en un círculo de soledad, angustia, miseria e incomprensión!. ¡Qué desgracia enorme te cegó para no encontrar salida al pozo donde estabas sumergido!. Cuando nació mi hijo Raúl, me dijiste que la vida es un misterio. El alma, Julio, es el gran misterio que a veces no logramos comprender. Permitime hermano que lea uno de tus poemas donde ya nos avisabas sobre tu decisión final.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Poetumbre&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Te maldigo, poesía&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;por tus senos perdí lo mas querido,&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;bello rapto mío con la pistola en la sien de los dioses&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;te arrastré por la feria, fábricas de angustia, todo el fangal,&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;y estabas matadora desnuda o encapuchada de azucenas,&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;te ahogaba en gin pero siempre emergías solícita&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;y arrebatadora con tus uñas de tigra fatal.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Kyrie eleison, miserere, arrójanos un cable de luz en el turbión,&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;puta mía, que será de nosotros.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;MARIO GARCÍA - Marzo de 1988&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;NOTAS:&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;1) El 26 de Julio de 1985, en una carta enviada a Pancho Lussich, Huasi se lamentaba que no hubiera llegado hasta mi una carta con motivo del fallecimiento de mi madre y escribe:&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Fue muy densa e intensa la carta a Mario, tristemente perdida, o no sé que. Ahora sé que no se perderá el abrazo muy, muy hondo, muy pero muy sin fin que le mando. Abuelita Filo es mi abuela, aunque nunca lo exteriorizara, por pudor, pudor de uno que no conoció a ninguno de sus cuatro abuelos, dos de ellos ni siquiera por fotos, aunque vagamente por dibujos de memoria de mi viejo. He llorado pro ella, lloro aún, era tan dulce, tan serena pero profunda y violentamente dulce en su americanidad, su uruguayez. Tomé de su largo mate, bebí de sus ojos hondos y negros tanta historia que se agitaba en sus pupilas, donde vi hasta tacuaras de Artigas, de charrúas anteriores, de áfricas lanceadas. Sé que en tus manos, este abrazo para Mario, su mujer, sus hijos, no se perderá. Descansa en nuestro amor, en nuestra guerra y algún día, en paz, donde abrirá su sonrisa pensativa y cebará mate..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;2) En 1985 cuando Julio Huasi visita a nuestro país y cuando íbamos hacia mi casa en un taxi, me entrega un poema: "Abuelita Filo", diciéndome: "Mario, este poema es para mi abuela, quiero se lo entregues a Alfredo Zitarrosa para que lo musicalice y lo interprete". Se lo entregué a Alfredo en su casa de la calle Aconcagua. Lo recibió con emoción, reiterando recuerdos de una amistad nacida hacía ya muchos años en noches de grapa y jerezano, de fraternidad no desmentida. Sin embargo, no sé por qué razón Alfredo no cumplió con el deseo de Huasi. Esto afectó mucho a éste, quien en sus cartas siempre me comunicaba su dolor por este olvido, quizás involuntario. Algo que no pudo ser vaya uno a saber por que causa, pero que a Huasi le abrió una herida. En cada carta era una constante esperanza aguardando respuestas favorables... En fin, se fue sin poder escuchar en la voz de Alfredo este poema:&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Tenía abuelita Filo&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;un susurro de urunday&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;zurcía con dulce hilo&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;las roturas de Uruguay&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.......................................&lt;/span&gt;me enlutan el tamboril&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.......................................&lt;/span&gt;candombe y milonga, sí&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;tu pelo angol y charrúa&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;lo peinaron mil fatigas&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;mojado por las garúas&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;desde el éxodo de Artigas&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;patriada de lanza y crin&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.......................................&lt;/span&gt;candombe y milonga al fin&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;la noche es muy oriental&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;y ella canta suavecito&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;a dúo con un zorzal&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;que gorjea al infinito&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;...................................&lt;/span&gt;se alumbra con un jazmín&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;...................................&lt;/span&gt;candombe y milonga, sí&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;tu mate gira en la cruz&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;del pobraje de palermo&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;planeta de verde luz&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;entibiando los inviernos&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;......................................&lt;/span&gt;mateando fui tu gurí&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;......................................&lt;/span&gt;candombe y milonga fui&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;no queda ningún vintén&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;abuelita Filomena&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;ni fía ya el almacén&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;olvidate de la cena&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.....................................&lt;/span&gt;ni pan siquiera y pirón&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.....................................&lt;/span&gt;candombe y milonga, no&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;ventura de los idilios&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;se volaban tus pichones&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;tortura cuartel y exilio&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;desollaron sus razones&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.....................................&lt;/span&gt;sangrazo de tiempo ruin&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;......................................&lt;/span&gt;candombe y milonga, aquí&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;espera abuelita Filo&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;calladita sus regresos&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;de cárceles y asilos&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;con sus crías y sus besos&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.....................................&lt;/span&gt;guitarras, díganle sí,&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.....................................&lt;/span&gt;candombe y milonga, sí&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;la aguja de tus dulzores&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;se rompió la cerrazón,&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;el tajo delos negrores&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;descosió tu corazón&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;......................................&lt;/span&gt;bordonas que rompe en mí&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;......................................&lt;/span&gt;candombe y milonga&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;en andas de tamboriles&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;subiremos tu ilusión,&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;cielito de mil candiles&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;futurado de cielón&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.....................................&lt;/span&gt;cielongo libre y feliz&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.....................................&lt;/span&gt;candombe y milonga sí&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;..................................................................&lt;/span&gt;JULIO&lt;br /&gt;HUASI&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;3) Este trabajo no está concluido. Continúo profundizando en la vida y obra de Huasi y lo daré por terminado cuando sienta que está completamente a mi gusto&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;..............................................................&lt;/span&gt;MarioGarcía.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6941186887738003143-1332219817450090000?l=mariogarciapoeta.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/1332219817450090000'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/1332219817450090000'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/2009/04/recuerdos-sobre-julio-huasi.html' title='RECUERDOS SOBRE JULIO HUASI'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://3.bp.blogspot.com/_C-oi-4ID1fk/SeyyY0QRB4I/AAAAAAAAAAY/ALih2-gLY2Q/s72-c/zzzzzzzzzzzzzzzhuasi.jpg' height='72' width='72'/></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143.post-5210030636096303158</id><published>2009-04-14T21:42:00.006-03:00</published><updated>2010-01-13T12:19:57.859-02:00</updated><title type='text'>CABRERITA, PARRILLA Y LA PEÑA DEL "YATASTO"</title><content type='html'>&lt;a style="FONT-WEIGHT: bold" onclick="expandcollapse('mario0')" href="javascript:void(0);"&gt;Leer &lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul class="texthidden" id="mario0"&gt;&lt;span style="FONT-WEIGHT: bold"&gt;CON MARIO GARCÍA, POETA MEMORIOSO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juan de Marsilio (El País Cultural)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;En el Bar “Yatasto” - Fernández Crespo y 9 de abril, cerrado hace poco-hubo en los `40 una peña literaria, hermana pobre de las de los cafés Metro y Libertad. La crítica se ocupa poco de ella, pese a haberla frecuentado Líber Falco, Pedro Piccato, Roberto Ibáñez, el poeta surrealista José Parrilla y el pintor Raúl Javiel Cabrera, "Cabrerita". El joven Mario García participó entre 1941 y 42, antes de dedicarse a la militancia política.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="FONT-WEIGHT: bold"&gt;LUEGO DEL CINE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Una noche del `41, un joven obrero fue al Cine Victoria (Sierra casi Miguelete) a ver Amanece y El muelle de las brumas, de Marcel Carné. En la sala, doce personas. Oyó al salir "…las puteadas más estruendosas que he escuchado, que salían de la boletería. Me acerco y me encuentro con un muchacho rubio, de ojos castaños con mucho brillo, con acento español. `¡Puta que los parió! ¡Estúpidos! ¿Cómo pueden negar el arte de estas dos películas? ¡Una manga de estúpidos ignorantes!`. Al preguntarle qué le pasaba, el muchacho dijo que había organizado el festival para costear la publicación de un libro de poemas. El de la boletería se identificó como `José Parrilla, el poeta` y el otro se presentó como `Mario García, obrero de la madera… y poeta`."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Simpatizaron. Parrilla lo invitó al bar de enfrente. El "Yatasto" era chico: doce mesas. Sobre una ventana, una ronda de gente hablando, gesticulando y hasta vociferando con pasión. El nuevo fue presentado como "el poeta Mario García".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Formaban la peña, además de los ya nombrados, Eduardo Maggiani, Ángel Muñoz, Arístides Dotta, Manolo Forlano, Vicente Bruzzese, Aníbal Scotti, Luis Moreno y Américo Espósito, entre otros.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;El grupo, donde casi todos eran trabajadores, fue para García un taller literario. Como sabían lo duro que es tratar de escribir en los ratos libres que deja la jornada laboral, no había envidia hacia el que escribía mejor, ni burla para el que tenía dificultades. Era la peña de menos renombre. Acaso por vincularse más a la Generación del `30 que a la del `45.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="FONT-WEIGHT: bold"&gt;EL PROFESOR DE AMOR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;García recuerda con gratitud a todos sus compañeros, en especial las "clases" que les daba Roberto Ibáñez ("un Señor de las letras"). Pero su relación con Parrilla fue especial. Siente García que además del grupo, lo enriqueció Parrilla como ser humano. Cuenta: "Lo invité a mi casa y estuvimos charlando. Le mostré mis primeros poemas. Los leyó y preguntó si había leído a García Lorca. Le dije que nunca. Él dijo que mis poemas tenían cosas de Federico. Yo le dije que de Lorca conocía lo que habían hecho con él, e insulté a sus asesinos. Él, en su casa, tenía libros de Lorca y me los prestó. Así como después me prestó a Rimbaud, a Vallejo, a Neruda, que tampoco los conocía. Con esa solidaridad y esos préstamos me fue rodeando de escritores que me conmovieron y me fueron formando como escritor, me fueron dando otra manera de captar y sentir la poesía".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Era un grupo con estéticas muy distintas, con Parrilla como el más vanguardista de todos. Muy pocos por fuera de la peña le prestaron atención. Sus tres libritos son hoy día casi inhallables y el autor es apenas una referencia para unos pocos lectores de poesía (está por publicarse una reedición, en volumen único, coeditada por "Yaugurú" y la Biblioteca Nacional).&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Parrilla era conversador, calentón, y muy creativo. Se ponía un batón de luto de la madre, que le daba aspecto de cura, y repartía unas tarjetitas que decían: "José Parrilla: Profesor de amor". Era muy discutidor y defendía a muerte sus tesis sobre la poesía, a contrapelo de lo que se escribía por esos días. El suyo era un surrealismo de raíz personal. Dice García: "Nunca me trajo libros ni me mencionó a Tristán Tzara ni a Breton ni a Éluard ni a los surrealistas. El surrealismo es `parrilleano`: descompuso el discurso poético en una secuencia de imágenes surrealistas. No está basado en ninguno de los surrealistas de la década del `20: si no, me hubiera dicho. Tampoco en Lautréamont, que se ve que tampoco leyó, porque me hubiera hablado. Hablábamos mucho de poesía".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Parrilla intentó suicidarse y lo llevaron al Vilardebó. García lo recuerda, vendada la muñeca, hablando de las desgracias de los otros pacientes, no de las propias.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Cuando García se hizo comunista, Parrilla, que era anarquista, discutió con él. Le recordó que Lenin había ordenado el fusilamiento de los marinos anarquistas de Kronstadt y vaticinó que lo iban a usar. En el `48, Parrilla se fue a Niza. No volvió a publicar y aquí en Montevideo se rumoreó que lideraba una secta.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="FONT-WEIGHT: bold"&gt;LOS AMIGOS MUERTOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;García se integró al grupo. En 1944, cuando murió Piccatto, aunque ya iba esporádicamente, colaboró en la publicación póstuma de las Anticipaciones, homenaje conjunto de los del "Yatasto" y los del "Café Libertad".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;García recuerda que a Picatto "…tú lo veías, con esa joroba, bajito, pelo lacio, despeinado, y una mirada que te traspasaba. Era asunto serio, esa mirada. Cuando se calentaba y hablaba -se calentaba por cualquier cosa, tanto fuera política como literaria- se apasionaba tanto que parecía más grande de lo que era. ¡Crecía! Entonces se imponía. Tenía una mirada fulminante, más la palabra, una palabra muy, muy, fuerte, que llegaba. Era un gran polemista, irónico, mordaz. Pero era un gran escéptico: no creía en nada. Tuvo la desgracia de, siendo bebé, caérsele de las manos a uno de sus padres y lesionarse muy mal la columna. Sin embargo, era una persona encantadora, desde el punto de vista de cómo escribía. Pero se abstraía, no era simpático. Era una persona recelosa, que no se sentía bien frente a los demás. Sólo salía de noche. No quería salir de día: ocultaba su defecto. Parece que se sentía como herido por los demás, que los demás se iban a burlar del él. Y eso no pasaba, ¡por favor!, en la peña, nunca pasó".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="FONT-WEIGHT: bold"&gt;LÍBER FALCO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;La del "Yatasto" no era la peña principal de Falco, sino la del Café Libertad. García lo recuerda así: "Un ser excepcional. Siempre muy metido para adentro. No demostraba vitalidad ni asombro ante las cosas. Yo creo que estaba asombrado por las cosas que pensaba. (…) Era de una bondad infinita, franciscana, uno de los seres más buenos que he conocido. Su mirada era la de un santo. Límpida, pura, como la de un niño. En él no había ni un signo de maldad. (…) Pese a que un niño pueda tener algo de maldad, Falco no tenía. No sentía lo que es ser malo. Era maravilloso. Hablaba poco, no hablaba con todos. No destacaba por su verborragia, sino que colocaba las palabras justas, nada más. Cuando tenía que intervenir, las colocaba. Después, se encerraba en sí mismo. (…) Una noche salimos del `Yatasto` y caminamos hasta Hocquard. Para mí, Falco era otro maestro. Ya había publicado Cometas sobre los muros. Esa noche me dijo: `Ud. me va a perdonar, Camarada, pero yo utilicé el título Días y noches para un libro mío de poesía`. Había un libro, Días y noches de Stalingrado, y como yo era el único comunista que tenía a mano, Falco me pedía disculpas por el uso del título. (…) Falco era así: pedía perdón".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Un día, en 1942, Parrilla anunció haber conocido a un pintor excelente. Acordaron llevarlo a la peña. Para sorpresa de García, era su viejo compañero de escuela, Cabrerita.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Lo recuerda así: "Chiquito. Encorvado. Sin dientes. Sucio. Mal vestido. ¡Terrible! Yo había leído cosas que se habían escrito sobre Cabrerita, que le cambiaban los dibujos por un café con leche y otras anécdotas. Nadie medía su valor real, el valor de su arte. Y él no estaba loco todavía: estaba abandonado, y el abandono lo fue deteriorando. El hambre, lo fue deteriorando. Y se sumó Cabrerita a la peña, como uno más".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="FONT-WEIGHT: bold"&gt;COMPAÑEROS DE CLASE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Habían coincidido en tercer año, en la escuela de Guayabo y Gaboto. Tenían en común además haber sido del asilo Dámaso Antonio Larrañaga. Mario, que agradece a su madre haberlo tenido siendo soltera y haberlo visitado cuantas veces pudo, fue criado por Pedro Grimaldi, obrero marmolista analfabeto, y Mariana Nunnes. Lo trataron como a un hijo más.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;De la escuela, donde nació su vocación de poeta, recuerda a varias maestras y a dos compañeritos de tercer año. Uno es Pablo Bergallo, que lo llevara de visita a su casa. Había libros, se oía música clásica y no sólo tango. El padre de Pablo, Don Ricardo Bergallo, era un excelente pintor naturalista y guitarrista aficionado. Fue el primer artista que Mario conoció. Un deslumbramiento. El otro fue Raúl Cabrera, que se hacía llamar Raúl Javiel Cabrera, porque así le gustaba.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Cuenta García: "Tuve la fortuna de conocer a Cabrerita en el 3º B (…) él tenía catorce años. Era un niño chiquitito. Llegó atrasado a la escuela. Se ve que estuvo más tiempo que yo en el asilo. Era muy menudo, daba la sensación de mucha fragilidad. Era chiquito, muy delgadito. Medio encorvadito. Parecía un viejito".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Pero tenía un talento: "…no atendía en clase: sólo le interesaba estar dibujando. Juntábamos en ese tiempo las figuritas de los chocolatines Saint. Muchas representaban a los próceres de la patria. Cabrerita agarraba una y de esa medida la transportaba a una hoja de cuaderno. Agarrabas la hoja y estaba perfecto: era Artigas, era Lavalleja, era Rivera. La estilización de sus niñas es una opción, no una limitación. Él, desde niño tenía esa facilidad para el dibujo. Nació con ese don. No le daba importancia a la maestra. A él no le preocupaba. Se lo pasaba dibujando. La maestra venía al lado: `Pero Cabrera: ¿Qué está haciendo? ¡Dibujando siempre!`. La miraba y seguía, hasta que terminaba. Entonces sí, se ponía un poco serio, levantaba la cabecita y atendía".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Ya por entonces era retraído: "…nosotros salíamos al recreo, jugábamos, como todos los niños. Cabrerita se sentaba en unos grandes bancos que había en el patio de la escuela y nos miraba jugar. Nos miraba y se sonreía. Lo llamábamos a jugar y él nos decía que no, con la mano".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="FONT-WEIGHT: bold"&gt;EL AMOR DE CABRERITA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"En la clase había una niña, Lidia Noemí Scheps, de mucha belleza. Rubia, de ojos azules, muy bien vestida siempre, impecable. Los varones que éramos medio avispados y sabíamos algunas cosas (…) la mirábamos con suma atención porque nos despertaba no sólo admiración por su belleza, sino también el instinto del niño hacia el otro sexo. En Cabrerita, que era mayor, era mucho más intenso. Estaba enamorado de esa niña. Como nosotros, los avispados. Cuando él comienza a pintar, toma como referencia a las niñas. La niña. Y la niña que aparece en toda su obra es Lidia Noemí Scheps. No lo digo yo. Se ve claro en una nota de Ramón Mérica para El Día, de 1981, del tiempo en que Cabrerita ya estaba en Santa Lucía, con la familia Luchinetti, que lo sacó de la Colonia Etchepare. Cuando Mérica le pregunta si tuvo novia, Cabrerita responde que a los quince años, y que se llamaba Lidia Noemí `con un apellido raro`. Casi medio siglo después -con una internación en la Colonia Etchepare, que le podía haber borrado todo- y sin embargo el nombre lo tiene clarito. Estaba enamorado".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Cabrerita tenía mayor amplitud artística de la que se le supone: "Un día me invita a ir a su casa. Dormía en un altillo. Veo en la pared caballos, caras, paisajes. Le pregunté quién había hecho todo eso y me dijo que él, con carbón del brasero. Me mostró una colección de un suplemento que sacaba El Día los domingos, en el que aparecían obras de los grandes maestros del Renacimiento. Además de pintar sin que le enseñaran, tenía intuición para leer sobre arte. Tuvo como primer maestro a Gilberto Bellini. Me invitó a ir al estudio de ese pintor y allí me encuentro que Cabrerita hablaba con su maestro, como si conociera, de sombras y líneas y trazos. Yo estaba admirado frente a eso. (…) No había ningún desvío mental, estaba perfectamente ese niño. Lo que pasa es que era retraído, porque su mundo era otro. Su mundo era el Arte: ese fue el camino que le gustó. (…) La locura fue posterior. (…) La familia que lo crió, como él no trabajaba, porque se dedicaba a pintar, nada más, al llegar a los dieciocho años le habrá dicho: `Bueno, hasta acá llegamos. Ahora arreglate como puedas`. Ahí es que comienza lo más duro, porque empieza a vivir en la calle. Sin casa, ropa ni higiene, comienza una vida que es un calvario".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Los Parrilla acogieron al pintor pese a que no les sobraba el dinero, pues el padre había sido asesinado, quedando la familia a cargo de la madre del poeta. Pero cuando años después, ya estando Parrilla en Niza, su hermana Lucy no se pudo hacer cargo, Cabrerita fue internado en el Vilardebó, por mediación del Dr. Alfredo Cáceres, para que tuviera techo y comida. Cuando Cáceres dejó la dirección del hospital, el pintor fue trasladado a la Colonia Etchepare, lo que profundizó su deterioro. Aquello, según García, "era dejar a un ser indefenso entre fieras". Alguien debía haber intercedido ante el nuevo Director del Vilardebó para decirle que Cabrerita "no era un esquizofrénico, que era un ser sobrenatural pero de otro modo. Porque la Colonia era un Infierno. Se volvió loco en la Colonia".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Pero en el "Yatasto" lo habían querido y apreciado. Por breve tiempo, había vuelto a sonreír, "como cuando en el recreo jugábamos nosotros, allá en la escuela".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="FONT-WEIGHT: bold"&gt;Un poema&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="FONT-WEIGHT: bold"&gt;José Parrilla&lt;span style="FONT-STYLE: italic"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;NENA MÍA estamos desnudos&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;casi&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;y tu boca y tu lengua son /como este aire&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;apresado por mi mano en tus axilas,&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;nena con los cigarrillos los muslos&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;el pequeño pintado vientre&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;los besos escapados del humo&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;tuberías&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;mientras yo siento un dolor&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;/de cabeza&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;una luna maquinista&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;un amor dorsal de pitadas densas&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;bronce del amando tu sexo&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;tu ahora&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;tu disposición ojos antebrazo&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;y quererte a las cuatro y media /de la mañana&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;en el patio de mis piernas&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;conmigo y&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;y te quiero por el ojal del alba&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;por el recuerdo de un ángel /parturiento&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;por tu calor de tren de naipes&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;por el por la duda el despido&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;y tu cara aún y&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;mi boca en tu boca tu sexo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;(Extraído de Rey Beber, 1943)&lt;br /&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6941186887738003143-5210030636096303158?l=mariogarciapoeta.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/5210030636096303158'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/5210030636096303158'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/2009/12/cabrerita-parrilla-y-la-pena-del.html' title='CABRERITA, PARRILLA Y LA PEÑA DEL &quot;YATASTO&quot;'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143.post-6329815796920523863</id><published>2009-04-14T21:41:00.003-03:00</published><updated>2009-04-16T13:41:27.438-03:00</updated><title type='text'>DE "EL ARPA AMARILLA" (2006)</title><content type='html'>&lt;a style="font-weight: bold;" onclick="expandcollapse('mario3')" href="javascript:void(0);"&gt; Leer &lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul class="texthidden" id="mario3"&gt;&lt;br /&gt;&lt;span class="fullpost"&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;II&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;es el viento&lt;br /&gt;siempre el viento&lt;br /&gt;acariciando ventanas&lt;br /&gt;donde mueren los&lt;br /&gt;últimos despojos&lt;br /&gt;de las miradas&lt;br /&gt;es el viento&lt;br /&gt;siempre el viento&lt;br /&gt;tenaz perseguidor&lt;br /&gt;de ansiosas bocas&lt;br /&gt;para que la palabra&lt;br /&gt;rompa las tinieblas&lt;br /&gt;seda ala mariposa&lt;br /&gt;del primer beso&lt;br /&gt;cuando la noche&lt;br /&gt;abre las piernas&lt;br /&gt;y recibe al viajero&lt;br /&gt;cazador de la luz&lt;br /&gt;entonces comienza&lt;br /&gt;el canto eterno&lt;br /&gt;del amor&lt;br /&gt;del espejo&lt;br /&gt;de la foto&lt;br /&gt;en la pared&lt;br /&gt;descendiendo&lt;br /&gt;blanca de pena&lt;br /&gt;perlado sudor&lt;br /&gt;en la frente&lt;br /&gt;del silencio&lt;br /&gt;primigenia&lt;br /&gt;voz&lt;br /&gt;lámpara encendida&lt;br /&gt;socavando sueños&lt;br /&gt;es el viento&lt;br /&gt;siempre el viento.-&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;VIII&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;antes eras&lt;br /&gt;lúcida pupila&lt;br /&gt;atrapando luces&lt;br /&gt;desnuda llama&lt;br /&gt;estabas acostada&lt;br /&gt;debajo de una&lt;br /&gt;gran claraboya&lt;br /&gt;donde la luna&lt;br /&gt;buscaba sin cesar&lt;br /&gt;el extraño brillo&lt;br /&gt;de tus ojos moka&lt;br /&gt;posados para&lt;br /&gt;siempre en la&lt;br /&gt;amarilla hoja&lt;br /&gt;donde escribí&lt;br /&gt;aquél poema.-&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;XXI&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;estoy&lt;br /&gt;triste sonrisa&lt;br /&gt;debajo de un farol&lt;br /&gt;melancólico&lt;br /&gt;como chaplin&lt;br /&gt;en aquellas cintas&lt;br /&gt;de matiné&lt;br /&gt;y chocolatín&lt;br /&gt;es el ocaso&lt;br /&gt;de la tarde&lt;br /&gt;y nace&lt;br /&gt;un tango&lt;br /&gt;sobre el adoquín&lt;br /&gt;brillantes botines&lt;br /&gt;de negro charol&lt;br /&gt;azules polleras&lt;br /&gt;percal y jazmín&lt;br /&gt;convocan&lt;br /&gt;a los viejos&lt;br /&gt;fantasmas&lt;br /&gt;danzando en la luz&lt;br /&gt;de la luna de abril&lt;br /&gt;entonces&lt;br /&gt;en el centro&lt;br /&gt;de la calle&lt;br /&gt;se enciende&lt;br /&gt;una flor&lt;br /&gt;cuatro velas&lt;br /&gt;y un cajón.&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6941186887738003143-6329815796920523863?l=mariogarciapoeta.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/6329815796920523863'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/6329815796920523863'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/2009/04/de-el-arpa-amarilla-2006.html' title='DE &quot;EL ARPA AMARILLA&quot; (2006)'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143.post-1368109574845270211</id><published>2009-04-14T21:40:00.001-03:00</published><updated>2009-04-15T14:16:29.288-03:00</updated><title type='text'>DE "CON FLORES A MARÍA, CON FLORES A PORFÍA" (2001/02)</title><content type='html'>&lt;a style="FONT-WEIGHT: bold" onclick="expandcollapse('mario4')" href="javascript:void(0);"&gt; Leer &lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul class="texthidden" id="mario4"&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;OBLACIÓN&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;Setiembre 2001 - Marzo 2002&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Nuestra madre está muerta en el mar&lt;br /&gt;Sabes que somos conducidos a&lt;br /&gt;las masacres por plácidos almirantes&lt;br /&gt;y que gordos y lentos generales se vuelven&lt;br /&gt;obscenos por la sangre joven?&lt;br /&gt;Sabes que somos gobernados por la tele?&lt;br /&gt;La luna es una bestia de sangre seca.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;JIM MORRISON (1978)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;I&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;padre nuestro&lt;br /&gt;que estás&lt;br /&gt;en los cielos&lt;br /&gt;de dios&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.............&lt;/span&gt;jehová&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;........................&lt;/span&gt;y de alá&lt;br /&gt;ahogado por el fuego&lt;br /&gt;babas de llamas&lt;br /&gt;infierno de vidrios&lt;br /&gt;y las plateadas alas&lt;br /&gt;agujereando paredes&lt;br /&gt;con el horror en&lt;br /&gt;las ventanas paralizada&lt;br /&gt;sangre pantano de muerte&lt;br /&gt;ay aquél pañuelo blanco&lt;br /&gt;llorando en el aire&lt;br /&gt;ay aquella sombra&lt;br /&gt;cayendo en un grito&lt;br /&gt;huesos derretidos&lt;br /&gt;anegando veredas&lt;br /&gt;y lagrimas&lt;br /&gt;y escombros&lt;br /&gt;y el impalpable&lt;br /&gt;polvo gris&lt;br /&gt;nauseabunda&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;II&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;pesadilla infernal&lt;br /&gt;sacrificado&lt;br /&gt;sea tu nombre&lt;br /&gt;aquí en la tierra&lt;br /&gt;como en el cielo&lt;br /&gt;vomitando bombas&lt;br /&gt;de fragmentación&lt;br /&gt;sobre un país seco&lt;br /&gt;árido como los ojos&lt;br /&gt;de las mujeres&lt;br /&gt;que amamantan niños&lt;br /&gt;asesinados al amanecer&lt;br /&gt;y sepultados en capullos&lt;br /&gt;de miedos&lt;br /&gt;con la agonía&lt;br /&gt;de los pájaros&lt;br /&gt;que aguardan&lt;br /&gt;la inmolación de los clítoris&lt;br /&gt;en los amarillos crepúsculos&lt;br /&gt;de las mezquitas&lt;br /&gt;y su desolación&lt;br /&gt;y preguntan&lt;br /&gt;quién es satán&lt;br /&gt;quién empuña&lt;br /&gt;los comandos de los aviones&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;III&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;y las armas vengadoras&lt;br /&gt;quién es quién&lt;br /&gt;quién extermina a quién&lt;br /&gt;dónde está él&lt;br /&gt;si es que está&lt;br /&gt;cuál es satán&lt;br /&gt;será el torpe covoy&lt;br /&gt;de pistolas aceitadas&lt;br /&gt;cargadas con misiles&lt;br /&gt;o el barbudo agente&lt;br /&gt;de la gran oficina&lt;br /&gt;planeando muertes&lt;br /&gt;como tarea sagrada&lt;br /&gt;satán satán&lt;br /&gt;has metido la cola&lt;br /&gt;en la caldera&lt;br /&gt;donde hierven&lt;br /&gt;a los inocentes&lt;br /&gt;porque tiemblan&lt;br /&gt;con el primer jugo&lt;br /&gt;de las amapolas&lt;br /&gt;o cantan ancestrales blues&lt;br /&gt;en los viejos sótanos&lt;br /&gt;de harlem con voces&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;IV&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;de gaviotas enamoradas&lt;br /&gt;caen cristales&lt;br /&gt;los ríos se hielan de espanto&lt;br /&gt;en manhattan están degollando&lt;br /&gt;guitarras violines y palomas&lt;br /&gt;kabul es una gran mancha&lt;br /&gt;de sangre creciendo al sol&lt;br /&gt;inclemente como las&lt;br /&gt;cifras sin vida de la&lt;br /&gt;bolsa de valores&lt;br /&gt;y van a quemar todo&lt;br /&gt;todo lo verde&lt;br /&gt;todo lo azul&lt;br /&gt;todo lo que aún se puede&lt;br /&gt;salvar de este planeta&lt;br /&gt;que se deshilacha&lt;br /&gt;que se desintegra&lt;br /&gt;que nos quema el alma&lt;br /&gt;satán satán satán&lt;br /&gt;y venga a nos tu bendición&lt;br /&gt;y hágase tu voluntad&lt;br /&gt;así en la tierra&lt;br /&gt;como en el cielo&lt;br /&gt;de dios&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;V&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.............&lt;/span&gt; de jehová&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.............................&lt;/span&gt; y de alá&lt;br /&gt;que impotentes consultan&lt;br /&gt;la biblia&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.............&lt;/span&gt; la torá&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;........................&lt;/span&gt; y el corán&lt;br /&gt;y comprueban que el amor&lt;br /&gt;se suicidó acorralado&lt;br /&gt;en el mar de negro&lt;br /&gt;petróleo que inexorable&lt;br /&gt;invade las orillas&lt;br /&gt;de la vida&lt;br /&gt;y furiosos&lt;br /&gt;gritan condenados&lt;br /&gt;la puta que los parió&lt;br /&gt;WANTED&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.............. &lt;/span&gt;WANTED&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.........................&lt;/span&gt; WANTED.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6941186887738003143-1368109574845270211?l=mariogarciapoeta.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/1368109574845270211'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/1368109574845270211'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/2009/04/de-con-flores-maria-con-flores-porfia.html' title='DE &quot;CON FLORES A MARÍA, CON FLORES A PORFÍA&quot; (2001/02)'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143.post-261947150303914523</id><published>2009-04-14T21:32:00.001-03:00</published><updated>2009-04-15T14:17:29.620-03:00</updated><title type='text'>DE PEN(ÚLTIMOS) RITMOS - PARTIDAS Y REGRESOS - LOS TANGOS" (1996)</title><content type='html'>&lt;a style="FONT-WEIGHT: bold" onclick="expandcollapse('mario5')" href="javascript:void(0);"&gt; Leer &lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul class="texthidden" id="mario5"&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;II&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;todo es camino&lt;br /&gt;andando&lt;br /&gt;desandando&lt;br /&gt;vuelto a andar&lt;br /&gt;herrumbe y moho&lt;br /&gt;en los goznes de las puertas&lt;br /&gt;lágrimas brillantes entre luces&lt;br /&gt;con el dolor de los peces&lt;br /&gt;expuestos en los supermercados&lt;br /&gt;góndolas de cristal&lt;br /&gt;afiebrando avenidas&lt;br /&gt;donde los esqueletos&lt;br /&gt;juegan a las escondidas&lt;br /&gt;y los veloces autos&lt;br /&gt;devoran las alas&lt;br /&gt;de los pájaros&lt;br /&gt;ah ciudad ciudad&lt;br /&gt;mi ciudad&lt;br /&gt;donde la luna&lt;br /&gt;es prisionera&lt;br /&gt;de las cerraduras&lt;br /&gt;y hay miedo&lt;br /&gt;en los enrejados jardines&lt;br /&gt;en las iglesias&lt;br /&gt;de la muy fiel y reconquistadora&lt;br /&gt;donde san felipe y santiago&lt;br /&gt;tiemblan de amor&lt;br /&gt;mudos de espanto.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;XI&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;se ha escrito tanto&lt;br /&gt;sobre el amanecer&lt;br /&gt;que desearía hallarlo&lt;br /&gt;acostado a mi lado&lt;br /&gt;azulado&lt;br /&gt;compartir luceros&lt;br /&gt;y el beso&lt;br /&gt;de aquella muchacha&lt;br /&gt;bajo el cielo perdido&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;XXI&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;lento tu aliento&lt;br /&gt;sube por mi pecho&lt;br /&gt;se posa en mi boca&lt;br /&gt;me respira&lt;br /&gt;y me siento ola&lt;br /&gt;llegando&lt;br /&gt;hasta tus piernas&lt;br /&gt;que me aprietan&lt;br /&gt;como una hiedra&lt;br /&gt;escalando al cielo&lt;br /&gt;con el remolino&lt;br /&gt;de nuestras lenguas&lt;br /&gt;humedeciendo&lt;br /&gt;la garganta&lt;br /&gt;de los gemidos&lt;br /&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6941186887738003143-261947150303914523?l=mariogarciapoeta.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/261947150303914523'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/261947150303914523'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/2009/04/de-penultimos-ritmos-partidas-y.html' title='DE PEN(ÚLTIMOS) RITMOS - PARTIDAS Y REGRESOS - LOS TANGOS&quot; (1996)'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143.post-4352303789386083272</id><published>2009-04-14T21:16:00.001-03:00</published><updated>2009-04-15T14:18:26.763-03:00</updated><title type='text'>DE "TRANSPARENCIAS" (1994)</title><content type='html'>&lt;a style="FONT-WEIGHT: bold" onclick="expandcollapse('mario6')" href="javascript:void(0);"&gt; Leer &lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul class="texthidden" id="mario6"&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;I&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;todo&lt;br /&gt;está escrito&lt;br /&gt;texto sobre los textos&lt;br /&gt;porque las golondrinas&lt;br /&gt;amanecen con las sombras&lt;br /&gt;y es celeste la mirada&lt;br /&gt;de las manzanas&lt;br /&gt;en la humedad&lt;br /&gt;de los armarios&lt;br /&gt;mientras un niño&lt;br /&gt;bosteza&lt;br /&gt;jugando con la luz&lt;br /&gt;en los rincones de la luna&lt;br /&gt;entonces&lt;br /&gt;el misterio sobrevuela&lt;br /&gt;por el cuello de la noche&lt;br /&gt;quién escribirá&lt;br /&gt;el último poema&lt;br /&gt;sobre su espalda desnuda.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;XIX&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;tuve tenía tengo&lt;br /&gt;un dulce aire llegando&lt;br /&gt;una tristeza latiendo&lt;br /&gt;en el costado del llanto&lt;br /&gt;tuve tenía tengo&lt;br /&gt;una flor en el cerco&lt;br /&gt;un cielo de primavera&lt;br /&gt;oculto dentro de un libro&lt;br /&gt;tuve tenía tengo&lt;br /&gt;una noche acechando&lt;br /&gt;el espejo suspirando&lt;br /&gt;por los ojos del ángel&lt;br /&gt;abriendo cerraduras&lt;br /&gt;con el tuve tenía tengo al&lt;br /&gt;amor despierto&lt;br /&gt;creciendo desde mi voz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;XXXII&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;em&gt;"Ninguna recompensa eterna nos perdonará haber malgastado el alba"&lt;/em&gt;&lt;br /&gt;&lt;em&gt;&lt;strong&gt;Jim Morrison&lt;/strong&gt;&lt;/em&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;golpea la tierra&lt;br /&gt;el negro galope&lt;br /&gt;eléctricos cascos&lt;br /&gt;ojos orbitales&lt;br /&gt;entre relámpagos&lt;br /&gt;que iluminan&lt;br /&gt;serpientes&lt;br /&gt;agazapadas&lt;br /&gt;al borde de las autopistas&lt;br /&gt;veloces autos&lt;br /&gt;corren hacia la nada&lt;br /&gt;somnoliento fiajó&lt;br /&gt;dentro de un cielo&lt;br /&gt;cercado por la lluvia&lt;br /&gt;que cae sobre las crines&lt;br /&gt;de negros caballos&lt;br /&gt;negros caballos&lt;br /&gt;negros caballos&lt;br /&gt;con jinetes de fuego&lt;br /&gt;lanzando alaridos&lt;br /&gt;ay jesús&lt;br /&gt;jesús de la calle mía&lt;br /&gt;acribillado&lt;br /&gt;junto a dos blancas torres&lt;br /&gt;oscilando en la cima&lt;br /&gt;de aquella colina&lt;br /&gt;donde la niebla del alba&lt;br /&gt;recoge espumas&lt;br /&gt;en los labios del día.&lt;br /&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6941186887738003143-4352303789386083272?l=mariogarciapoeta.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/4352303789386083272'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/4352303789386083272'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/2009/04/de-transparencias-1994.html' title='DE &quot;TRANSPARENCIAS&quot; (1994)'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143.post-4395254616889427135</id><published>2009-04-14T21:13:00.001-03:00</published><updated>2009-04-15T14:20:21.504-03:00</updated><title type='text'>DE "LOS DÍAS Y LOS TIEMPOS" (1991)</title><content type='html'>&lt;a style="FONT-WEIGHT: bold" onclick="expandcollapse('mario7')" href="javascript:void(0);"&gt; Leer &lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul class="texthidden" id="mario7"&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;MI TIERRA&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;em&gt;A Hugo Altesor, fallecido en el exilio, hermano del Meme, muerto en combate en Nicaragua&lt;/em&gt;&lt;br /&gt;&lt;em&gt;(Poema que circuló en forma clandestina)&lt;/em&gt;&lt;br /&gt;&lt;em&gt;&lt;/em&gt;&lt;br /&gt;pretenden que viva colgado de una&lt;br /&gt;percha&lt;br /&gt;con mis codos al aire&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.............&lt;/span&gt; agujereado de los bolsillos&lt;br /&gt;poniendo un cartel en mi corazón&lt;br /&gt;barato se liquida&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;            .&lt;/span&gt; oferta&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;..............................&lt;/span&gt; se rematan ilusiones&lt;br /&gt;exponen mi hígado mis riñones&lt;br /&gt;mis pulmones salpicados de tabaco&lt;br /&gt;en vitrinas azuladas&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;...............&lt;/span&gt; tenues vidrios empañados&lt;br /&gt;traspasan mis venas con cuchillos&lt;br /&gt;mi lengua con alfileres de gritos&lt;br /&gt;y clavan la tapa de mi cajón&lt;br /&gt;con clavos de mi propia sangre&lt;br /&gt;a pesar de todo&lt;br /&gt;de tus lágrimas cayendo sobre mi tierra&lt;br /&gt;alzo tus manos con las ías&lt;br /&gt;y se me eriza la piel&lt;br /&gt;con el viento del amanecer.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;TIEMPO&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;em&gt;A mi valiente madre soltera&lt;/em&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;se la llevó el invierno&lt;br /&gt;con su cortejo de escarcha viento&lt;br /&gt;su pobre cajón de madera&lt;br /&gt;un triste cristo llorando&lt;br /&gt;una docena de claveles rojos&lt;br /&gt;tres autos por las calles&lt;br /&gt;fui entonces hasta su viejo&lt;br /&gt;reloj de pared&lt;br /&gt;le di cuerda&lt;br /&gt;y amorosamente&lt;br /&gt;está suspendida en el tiempo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;DERRUMBES&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;ha caído el muro de los muros&lt;br /&gt;fui un ladrillo más en la pared&lt;br /&gt;donde aerosoles pintaban palomas&lt;br /&gt;siempre cansado mis ojos se velaban&lt;br /&gt;entre tabaco sueño y palabras&lt;br /&gt;palabras palabras palabras&lt;br /&gt;que se agotaron de tanto utilizarlas&lt;br /&gt;hoy masa ya no es masa sino gente&lt;br /&gt;girnado sobre la tierra atrapada&lt;br /&gt;por el agujero de ozono absorbida&lt;br /&gt;por el hambre y el sida&lt;br /&gt;ahora tendré que inventar al hombre&lt;br /&gt;humano ante una humanidad&lt;br /&gt;que me ignora.&lt;br /&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6941186887738003143-4395254616889427135?l=mariogarciapoeta.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/4395254616889427135'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/4395254616889427135'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/2009/04/de-los-dias-y-los-tiempos-1991.html' title='DE &quot;LOS DÍAS Y LOS TIEMPOS&quot; (1991)'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143.post-756986314056660785</id><published>2009-04-14T21:12:00.002-03:00</published><updated>2009-04-15T14:21:47.224-03:00</updated><title type='text'>DE "MOMENTOS" (1987)</title><content type='html'>&lt;a style="FONT-WEIGHT: bold" onclick="expandcollapse('mario7')" href="javascript:void(0);"&gt; Leer &lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul class="texthidden" id="mario7"&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;I&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;bajo las pestañas de la lluvia&lt;br /&gt;se esconden los duendes&lt;br /&gt;que abren las ventanas&lt;br /&gt;aire por aire paloma&lt;br /&gt;mar por mar gaviota&lt;br /&gt;dejando en los patios&lt;br /&gt;los signos de la vida.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;III&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;la sombra de luz cae&lt;br /&gt;incandescente sobre la tierra&lt;br /&gt;en un aire que contrae&lt;br /&gt;el terciopelo de las hojas&lt;br /&gt;y hay en el cielo un deslizamiento&lt;br /&gt;de estrellas que llegan a la sangre&lt;br /&gt;es sábado y en la casa sólo&lt;br /&gt;es interrumpido el silencio&lt;br /&gt;por lejanos truenos que pasan&lt;br /&gt;por mi boca.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;XXIV&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;el ángel de la cumparsita&lt;br /&gt;se posa en cada esquina&lt;br /&gt;atisba los vendavales&lt;br /&gt;abiertos trás las cortinas&lt;br /&gt;camina a mi lado esquivando bandoneones&lt;br /&gt;plegando sus alas con un rumor&lt;br /&gt;de polleras acariciadas&lt;br /&gt;cuando cantan los gallos&lt;br /&gt;en las veladoras escondidas&lt;br /&gt;detrás de los sueños&lt;br /&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6941186887738003143-756986314056660785?l=mariogarciapoeta.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/756986314056660785'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/756986314056660785'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/2009/04/de-momentos-1987.html' title='DE &quot;MOMENTOS&quot; (1987)'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6941186887738003143.post-2229869383867622598</id><published>2009-04-14T21:04:00.001-03:00</published><updated>2009-04-15T14:23:32.076-03:00</updated><title type='text'>DE "EL OJO DE LOS CANDADOS" (1983)</title><content type='html'>&lt;a style="FONT-WEIGHT: bold" onclick="expandcollapse('mario8')" href="javascript:void(0);"&gt; Leer &lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul class="texthidden" id="mario8"&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;EL OJO DE LOS CANDADOS&lt;br /&gt;&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;Damos vuelta la esquina&lt;br /&gt;una estela de nafta&lt;br /&gt;recoge a las estrellas&lt;br /&gt;andamos por los días&lt;br /&gt;contabilizando cornisas&lt;br /&gt;balcones&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ffffff;"&gt;.&lt;/span&gt;        azoteas&lt;br /&gt;y en las baldosas&lt;br /&gt;la escarcha del miedo&lt;br /&gt;sobrecoge latidos&lt;br /&gt;autos taxis ómnibus&lt;br /&gt;una sirena ululante&lt;br /&gt;se mueve en la noche&lt;br /&gt;golpes de puertas&lt;br /&gt;gritos&lt;br /&gt;cayendo en las manos&lt;br /&gt;los colores de los semáforos&lt;br /&gt;y nos encontramos&lt;br /&gt;que algo hemos perdido&lt;br /&gt;en los años que huyeron&lt;br /&gt;por el ojo de los candados.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;LA MUERTE JUEGA&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;La muerte juega en la&lt;br /&gt;punta de los cirios&lt;br /&gt;se transforma en agua&lt;br /&gt;en corriente submarina&lt;br /&gt;recóndita sobre la piel&lt;br /&gt;aflora en los dedos&lt;br /&gt;fantasmas&lt;br /&gt;que vagan por largos&lt;br /&gt;corredores&lt;br /&gt;sumergidos en espejos&lt;br /&gt;sombras de sangre&lt;br /&gt;de carne triturada&lt;br /&gt;centímetro a centímetro&lt;br /&gt;por las cadenas de la vida.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;ALGUIEN GIME&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Alguien gime en la noche&lt;br /&gt;estamos en una isla&lt;br /&gt;de terror&lt;br /&gt;circunscriptos&lt;br /&gt;al abecedario de los muros.&lt;br /&gt;Socavan las estrellas&lt;br /&gt;los cipreses de la angustia&lt;br /&gt;y hay en el cielo&lt;br /&gt;un espanto&lt;br /&gt;un relámpago&lt;br /&gt;enrejado con cuchillos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;strong&gt;AH LOS MIEDOS&lt;/strong&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Ah los miedos de los espejos&lt;br /&gt;tratando de hallar&lt;br /&gt;el acento para las palabras.&lt;br /&gt;Los miedos contraídos&lt;br /&gt;colgados como trapos&lt;br /&gt;en los cercos de alambres.&lt;br /&gt;Las palabras sin decir&lt;br /&gt;flotando&lt;br /&gt;entre moluscos de sombras&lt;br /&gt;elevándose hacia la luz&lt;br /&gt;en vorágines inconclusas.&lt;br /&gt;Todo escrito en los diarios&lt;br /&gt;en la boca de la gente&lt;br /&gt;día tras día&lt;br /&gt;con letras no escuchadas&lt;br /&gt;por quienes tienen&lt;br /&gt;en sus manos&lt;br /&gt;el frío de las miradas.&lt;br /&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6941186887738003143-2229869383867622598?l=mariogarciapoeta.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/2229869383867622598'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6941186887738003143/posts/default/2229869383867622598'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://mariogarciapoeta.blogspot.com/2009/04/de-el-ojo-de-los-candados-1983.html' title='DE &quot;EL OJO DE LOS CANDADOS&quot; (1983)'/><author><name>Mario García Poeta</name><uri>http://www.blogger.com/profile/06676396923283478670</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry></feed>
